Hispanohablante. 

Y algo de César Vallejo...

Tras el empacho electoral, inicio la semana como de costumbre. He dejado a mis hijas en el colegio y acabo de llegar a casa (esto está escrito el lunes por la mañana). Tengo ya el café, solo y sin azúcar, en el escritorio, encima del posavasos de madera pintado con el Moulin Rouge de París (me traje un juego de allí), de estilo impresionista diríase… podría ser alguna copia de Tolouse Lautrec, era un apasionado del cabaret parisino y sus noches regadas de alcohol, y lo pintó de mil maneras, supongo que muchas veces pasado de copas.

Uno de mis posavasos parisinos.

Prosigo. Es una mesa rodeada de libros, cuatro columnas de ellos en cada esquina, de tal suerte que se erigen como las Cuatro Columnas de Hércules, éstas, según la mitología, marcaban el límite del mundo conocido para los griegos. Algo de eso hay con estas columnas de libros que me flanquean, custodian lo conocido, más allá de ellos, todo es bruma e indefinición, como pensaban los marinos surcando el Mare Nostrum.

Entre sorbo y sorbo muchas veces suelo decantarme por un ejemplar al azar, para ojearlo bajo el influjo de mi preciado brebaje, y al rato lo dejo donde estaba.

Así ha ocurrido con Compendio Ilustrado y Azaroso de (…) sobre la lengua castellana (...). Es que es muy largo el título, y además ya lo veis en la fotografía.

Pero este no ha retornado a su sitio, pues me lo he llevado de caminata, acompañándome en mi ritual. No ha sido el único.

Quería enseñaros la página que abrí al albur, es esta:

Compendio Ilustrado y Azaroso de (…) sobre la lengua castellana (...)

Y uno, tentado con juegos maliciosos de palabras, las promueve a envenenadas relaciones familiares. Es lo que me propongo con este verbo que aíslo del fragmento mostrado; parlar, que deriva del término provenzal, parlant.

Lo que ahora me interesa es el significado que da la RAE a parlar (‘hablar mucho y sin sustancia’).

Velozmente me viene a la cabeza PARLAMENTO, y  tengo claro, pues la línea consanguínea le delata, que es el vástago de PARLAR… con ese significado de dudosa reputación que conocemos.

Pero veamos con mayor amplitud esas acepciones recogidas en la RAE:

Parlar. 1. ‘Hablar’. Este verbo procede del provenzal y está presente en el léxico español desde la época medieval. Frente al valor neutro de hablar, parlar está normalmente marcado en el uso actual general como informal, jocoso o despectivo: «Para colmo de males, el chicato de mi yerno, que parla como un duque en siete idiomas» (Najenson Memorias [Arg. 1991]); y a menudo se refiere al hecho de hablar de más o inoportunamente: «Todo lo parlaba: malas noches, regodeos, enfermos, partos...» (Sampedro Sonrisa [Esp. 1985]). Estos matices están presentes en los muchos derivados de esta voz, como los adjetivos parlador, parlanchín y parlero (‘que habla mucho o de manera indiscreta’), el verbo parlotear (‘hablar mucho y sin sustancia’) o los sustantivos parloteo, parlería y parleta (‘charla abundante e insustancial’).

Luego entonces, siguiendo la raíz familiar que las une, concluyo, un poco malicioso eso sí, que nuestro actual  PARLAMENTO,  es aquella sede, institución o lugar en donde los representantes políticos del país se reúnen para :

HABLAR MUCHO Y SIN SUSTANCIA.

Y no pocas veces, asistiendo al espectáculo que allí se desarrolla, me siento tentado de crear un neologismo para mi uso personal:

PARLAMIENTO.

Yo, fulanito de tal, propongo en matrimonio a estas dos palabras; Parla y Miento, con el fin de que caminen por la vida como una sola; PARLAMIENTO.

Tras la ceremonia me cuidaré de echarles arroz, símbolo de la fertilidad, de la fecundidad… no quiero ser cómplice en perpetuar el Parlamento con esa prole venidera de parlanchines y mentirosillos.

Aparte, hubo otras cosas. También esta mañana, como todas, me he asomado a mi ventana para contemplar la porción de territorio que divisan mis ojos cada día, ese parque, un jardín, o la calle que tenemos tan interiorizada, por cotidiana, que la sientes de tu propiedad. Y es que a esas horas del alba, cuando las cosas está recién puestas en su sitio, es tuyo todo lo que ves desde la ventana. 

Hoy he contemplado un cielo de grisácea tristeza, pero aún hermoso,  y he sabido al instante que César Vallejo abriría mis primeros pasos en este día otoñal desangelado y de cielo ceniciento. Me llevo al poeta peruano a ver las hojas cayendo de los árboles, y poblando la tierra del campo, hasta que las arrastre el viento, igual que caen los votos de nuestras manos y son llevados por otras corrientes...

Sí, haré mi lectura política de esta "fiesta de la democracia", con la poesía de Vallejo, dejaré que sea él mi confesor.

Si el camino se hace al andar, la poesía se hace al leerla, así que me entrego a dichos rituales, camino y leo poesía de Vallejo para estos tiempos inciertos...

Sigo leyendo sus poesías, y las palabras se escapan del libro abriéndose paso por los caminos, destapando los escombros que ocultan recuerdos, vidas de trapo oscurecidas con la tierra del tiempo...

Cierro esta entrada, que en realidad escribí ayer y así se quedará, acabando de presenciar el sentido abrazo entre Sánchez e Iglesias… Pero para esto no tenía preparado nada.

Me pregunto donde se reunirán las plumas y las hojas cuando cae la noche...